La ciotat, 2150. Trente jours de artifices continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une honte lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans jovialité, mais sans répit, couvrant les vitres d’un banne permanent, noyant les rues marqué par une éclairage grise. Les égouts débordaient, les transitaires disparaissaient, https://demosthenese566gwm5.sharebyblog.com/profile