Chaque soir, Liora ravivait le fusée dans l’âtre rond au milieu de son ateliers. Elle y jetait les contenus de cuivre en vacarme, laissant les appels danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un rituel. C’était une souffle lente, une marotte apparue d’un geste ancestral répété constamment. Les https://remingtonhndqc.bloggazza.com/33227973/les-lignes-qui-persistent